Das fruchtbare Land

Manchmal ist Land verbrannt
da wächst nichts mehr
manchmal steht man dann
im Wüstensand
leidet am Durst – so sehr.
die hohe heiße Sonne
schmerzt in der aufgequollenen Zunge
kein Atem zum Kraftholen
in der staubtrockenen Lunge.
man hat kein Kamel zum Reiten
Düne grenzt an Düne
in den menschenleeren Wüstenweiten
von fern glänzt die Fata Morgana
flirrend und feucht
wie silbriger Schnee
auf den Dächern ferner Städte
und man denkt:
ach, wenn ich doch könnte,                                                                                                                                       wenn ich bloß hätte
ich am Rand meiner Dünenwelt Hoffnung säh
fleht das verweinte Himmelsblau an
schleppt sich müden Schritt um Schritt
voran durch den Sand
denkt an Oasen                                                                                                                                                                  an eine kühlende Wasserwand
will nicht zurück                                                                                                                                                              um keinen Preis
weil man weiß
dass die Wüste                                                                                                                                                                   im Zurückgehn begann
als man zu lang                                                                                                                                                              über die lockende Weite nachsann                                                                                                                             und losrannte ohne die Vorräte zu prüfen
nur an die Sterne dachte,
die über dem hellen Sand                                                                                                                           ungreifbar                                                                                                                                                                            in allferner Freiheit schliefen
an die Fenjala-Pferde dachte
die den wilden Beduinen vorausliefen,
und träumt verdurstend                                                                                                                                                vom nächsten Brunnen,                                                                                                                                           dessen Wasser nicht vergiftet ist
stolpert fast über ein kärgliches Grün
vor den Füßen
das zu klein und zu pflanzlich ist
um davonzufliehn
nicht vom gedankenlosen                                                                                                                          Verdurstenden zertreten zu werden
es steht ungefähr eine Handbreit hoch
vor dir in der sandigen Wüstenerde
behauptet seinen Platz
und sagt dir leise:
mich kann es nicht ohne Wasser geben
also grabe!
du saugst seinen Tau                                                                                                                                                      von den stachligen Blättern
labst dich am trockenhellen Grün                                                                                                                               und kaust die Stengel
als wärs die letzte Tat,                                                                                                                                                   bald holten dich die Engel!
und furchst tief und tiefer
um des Gewächses Wurzel                                                                                                                                            mit beiden Händen den Sand
bis du Nässe fühlst
du dich noch tiefer wühlst
sich die Feuchte                                                                                                                                                                     in einer Mulde sammelt
genug um die Zunge zu netzen
genug um noch nicht                                                                                                                                                      den letzten Atemzug zu tun,
genug, um weiterzugehn,
Kraft zu finden,                                                                                                                                                               den spärlichen Tau                                                                                                                                                         von den Blättern zu kratzen
und den Willen wiederzufinden,
das fruchtbare Land                                                                                                                                                        am Ende der Wüste                                                                                                                                                 endlich zu sehn.

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Ein Kommentar zu “Das fruchtbare Land

  1. bruni kantz sagt:

    Du warst fleißig ohne Ende, liebe Fee. Ich bin fast sprachlos.
    Es reiht sich Poem an Poem,
    Zeile an Zeile und
    Wort an Wort

    Fruchtbares Land war es mal
    lang ist es her und wie ists
    nun schwer hindurchzugehen
    sich zu schleppen, zu suchen
    um sich zu laben
    doch kaum zu haben
    weil nichts vorhanden
    doch sieh, das unscheinbare
    kaum sichtbar unwirklich
    scheinende kümmerlich Grün
    in der Senke, die du im
    getrockneten Staube
    entdeckst und an ihr deine
    schorfigen Wunden nun leckst
    und endlich Feuchtes
    im ausgetrockenen Munde
    schmeckst

    Sternensucher sollten nie in wüsten hinein rennen, liebe Fee.
    Viel zu viele kamen darin schon um…
    Einen lieben Gruß von mir

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